Seven Costanza

El mundo era lindo, las películas tenían onda, la gente salía feliz del cine. Era todo más simple: un hombre, un caballo, una pistola, un sombrero y toda la desmedida llanura del Midwest para construir un mundo mejor, hasta…

Hasta que a algún hijo de puta se le ocurrió en, digamos, 1952 que si algo duraba 70 minutos, iba a ser mejor si te lo mostraban en 140.

Y las películas empezaron a hacer chicle para rellenar todo ese tiempo nuevo, a indagar en explicaciones psicológicas sobre esa vez que a los dos años el futuro pistolero le miró un poco demasiado las tetas a la madre, ella lo retó; y entonces ahora, como está simbólicamente castrado, no puede gestionarle al malo un pase a mejor vida.

¿Me pueden decir a quién le importaba todo eso si era una de John Wayne?