Seven Costanza

Gorda sin tetas, tarjeta roja.

PD: Se aprenden cosas nuevas todos los días. El corrector del Word de Seven Costanza acaba de aprender que en castellano la palabra "teta" existe.

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sobre la marcha del 24/3/06.

Las condiciones objetivas y subjetivas estarían maduras. No se sabe bien para qué, pero estarían maduras.

El indigesto tono elegíaco de los oradores. Recitaban las adhesiones al evento como si estuvieran relatando los fusilamientos de José León Suárez; en vivo. Es notable constatar la sostenida influencia del estilo actoral de Cipe Lincovsky sobre la izquierda nacional. La maniera agónica como constante, la voz quebrada ad eternum.

Seven no cree poder soportar mucho más los cantitos y pancartas de los troskos. No a Kirchner, al fósforo blanco en Irak, la represión en Las Heras y que a mi prima se la garche Tito. Todo es lo mismo, todo entra en el mismo lugar.

Mucha gente. Por todos lados. Por la presencia de grupos piqueteros, a diferencia de muchas de las últimas marchas por el Proceso, esta no fue otra reunión de consorcio de la gente progre y de clase media de capital.

And the Oscar a la incoherencia goes to… Estela Carlotto. Seven se tomó el trabajo de comparar dos declaraciones de Estela:

1) después de la marcha del 24: “Es una estafa, se utiliza políticamente al dolor. Hubo un aprovechamiento de la fecha que es injusto y falto de ética. Toda esta gente que ha venido acá ha tenido que escuchar lo que nosotras no aprobamos.”

2) Y hace menos de un mes, para defender al cada vez más indefendible Aníbal Ibarra: "Acompañamos a Ibarra en nombre de nuestros hijos desaparecidos, porque dieron la vida para que nadie interrumpa arteramente un proceso legal".

Con menos de un mes de diferencia, critica en otros lo que ella hizo: usar a los muertos para subir un casillero en alguna pelea política de segunda. Para cierta parte de los organismos de derechos humanos y familiares de desaparecidos, es horrible que se use políticamente el dolor, siempre que sea otro el que lo haga. Algún día habría que hablar del pasaporte diplomático que cierta gente cree haberse ganado porque hace 20 o 30 años hicieron algo valioso y/o valiente o tuvieron un familiar al que le pasó algo horrible.


Coming Soon: ¡La más emocionante novedad del maravilloso mundo editorial-periodístico local!
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o, al menos, váyanse a vivir dos semanas a la favela Rosinha, para disfrutar de las maravillas del modelo brasileño.

Otro que roba con cuán maravillosa es la clase dirigente de Brasil es hoy Fabián Bosoer en Clangor:

el contraste entre un Estado —Brasil— que tuvo coherencia y continuidad en sus políticas de desarrollo e inserción externa y un vecindario que anduvo a los tumbos, entretenido en disputas facciosas entre sus elites, presas más fáciles de los juegos de equilibrio de poder que se fraguaban lejos, por intereses geopolíticos o económicos, en los tableros mayores.

En los últimos 50 años, para estar en el 30% con menores ingresos, convenía por afano ser argentino o uruguayo que haber nacido en Brasil. No hay forma de defender el estado brasileño en distribución del ingreso, sistemas de salud, índices de pobreza, etc… Que son las únicas variables que realmente nos importan.
Está bien, tienen una buena cancillería y un empresariado nacional que invierte. Pero medio que se olvidaron de los pobres ¿no?
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y no se apellida Cedrón.

Una de las pocas cosas buenas que trajo este aniversario del golpe del 76 fue la reaparición (con vida) de Juan Bautista Yofre. En momentos en los que el Turco Asís parece haberse resignado a escribir para la gilada, El Tata resulta una versión más fiel a Asís que Asís mismo. En la vertiente Partes de inteligencia, obviamente.

Entonces Ámbito financiero nos dio una gran alegría la semana pasada con los cinco fascículos sobre la caída de Estela Martínez, viuda del Pocho, escritos por el Tata

Como ejemplo de las magias parciales que deparaba el relato de Juan Bautista, nada mejor que uno de los últimos párrafos, una pieza de picaresca ejemplar (y claro, la mejor picaresca, tanto la de Asís como la de Yofre, en el fondo siempre es trágica):

Los sindicalistas, en su gran mayoría, se fueron al edificio del Ministerio de Trabajo para reunirse con Miguel Unamuno. Pensaban hacer un plenario de las 62 Organizaciones. Mientras conversaban, entró Papaleo visiblemente nervioso, relatando que "algo pasa, la señora de Perón no llegó a Olivos". Inmediatamente, cuando confirmaron la noticia de su detención, abandonaron desordenadamente el edificio. Lorenzo Miguel -mientras se olvidaba el saco- llegó a gritar: "Yo me voy. Declaren la huelga general"

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del turco Asís, entre la sobre adjetivación forzosa, la prosa gerundina y la orgía de adverbios. Y esa manía de escribir engolado, dar vueltas y vueltas para poner en 5 páginas lo que merecía no más de dos.

Cómo se extrañan Los reventados, Diario de La Argentina o los dos libros que mejor describen la pavada alfonsinista: Cuaderno del acostado y Partes de inteligencia. Después al Turco el Champagne, la buena vida junto al Tata Yofre, le hicieron mal. Al menos sino a su estómago, a su escritura que es mucho más importante.

Un hombre, el Turco, que entendió La Argentina como pocos. Que descifró el vacío detrás del simulacro culturoso y la falta de ideas de la cháchara progresista. Ese pedaleo cotidiano para que no nos tape el agua, que se trasformó en el tema de su obra. Y eso no lo perdió nuestro querido Asís, aunque ya no lo describa con el talento de antes.

Pero todavía, entre bastante hojarasca, Jorge escribe un párrafo como este, y nos justifica el día:

A propósito, la estatización espantosamente equivocada del agua, sirve para tomar conciencia del retroceso, del preludio del descontrol.
Pero también para menoscabar aquella inteligencia que se le reconocía, acaso sin grandes fundamentos, al flaco Lingieri.
Lingieri es aquel sobreviviente del sindicalismo. Tata Yofre solía llamarlo Ciruggi.
Modificaba el linyera, de Lingieri, por el ciruja, de Ciruggi.
Tata solía verduguearlo a Ciruggi en aquellas ceremonias de los vuelos del Tango.
En el antiquísimo período medieval de Sebastián Elcano Menem. Acompañados por Mastrocola y María Julia, Adelina o Claudia. Acaso Matilde.
De cuando el Tango venía con Ciruggi incorporado.
Cuando costaba, incluso en tierra, a Ciruggi, hacerlo bajar.

http://www.jorgeasisdigital.com/v2/motor_textos.php?codigo=334

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de La Nación?
En fin, parece que Seven Costanza sólo lee a las familias Mitre y Saguier últimamente.

El Liberalismo ahonda en su fase autoparódica:

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Seven Costanza encontró dos términos más para erradicar cuando tomemos el cielo por asalto:

2) “power trío”, cada vez que se quiera nombrar a tres músicos de rock que hacen mucho ruido.

2) “El arte no proporciona respuestas sino preguntas”, frase que Seven leyó no menos de 500 veces en suplementos culturosos. El arte sí da respuestas y responde que quien a esta altura todavía escribe frases así, seguro fue previamente purificado de todo rastro de inteligencia.

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Seven Costanza no leyó la nota ni piensa hacerlo, pero el título es increible:


Recuerdan en una muestra los excesos del golpe militar

http://www.lanacion.com.ar/791033

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y a Seven Costanza no le importó, porque estaba de acuerdo.

Palabras, expresiones a prohibir el día que tomemos el palacio de invierno (en el caso de que hagamos la revolución en Finlandia y no en Ecuador). Empecemos con cinco:

1) "Los años de plomo", para nombrar al Proceso.

2) "Desopilante", para describir a una comedia.

3) "como la vida misma", en cualquier caso.

4) "estoy movilizado/a", también en cualquier caso.

5) Cualquier uso de la palabra comprometido y derivados que implique alguna relación con la política: "es un libro comprometido con las luchas sociales", "fulanito está muy comprometido con su tiempo", "el compromiso imperturbable de mengano"

y una de yapa:

6) "macanudo". Cada vez que Seven escucha la frase "Sultano es un tipo macanudo", no puede dejar de recordar el bobalicón movimineto rítmico de Arturo Puig y su flequillo, cada vez que sus hijas le decían Grande pa!

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gran frase de esta ex Escribano girl:

"Están los que piensan que los pobres han hecho más por las estrellas de rock que las estrellas de rock por los pobres. "

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Seven Costanza considera que una relación amorosa tiene un final exitoso sí y sólo sí ninguno de los participantes de la misma termina asentando residencia en las instalaciones de Chacarita o de un Frenopático.

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es más, casi seguro lo es, fruto de ese ecepticismo fácil que me domina; pero creo debería ser feriado el 10 de diciembre y no el 24 de marzo.

Me gusta más la idea de que se conmemore el momento en el que volvió la democracia, que el principio del proceso.

Alguna vez escuché a alguien quejarse que en la facultad de medicina lo primero que hacen es llevar a los alumnos a ver cadáveres, en vez de llevarlos a ver un parto.

Conmemorar la muerte y no el inicio de la vida.

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Este blog rompió el chanchito y mandó un corresponsal al Festivus de Mar del Plata. Viajó en Clase ejecutiva, tiene 150 pesos diarios de viáticos y duerme en el Costa Galana. Las cosas se hacen bien o no se hacen.

Impresiones de los primeros 3 días de presencia física en el evento:

Las medialunas de la Boston siguen siendo lo mejor de la ciudad. Remarcable la alta calidad del almibar que les ponen.

Conversación entre dos damas de, alrededor, 19 años, escuchada en la puerta del Cinema 1, 10 minutos ago:
Dama 1: Noo, una película rusa no. No vamos a entender nada.
Dama 2: Claro, tenés razón. Igual tienen subtítulos.
Dama 1: Sí, ¿pero sabés lo raro que debe ser el cine ruso?

Se está tornando imprescindible un ajusticiamiento preventivo de quienes, aunque sean las dos de la mañana y estén a tres kilómetros del cine más cercano, llevan colgada del cuello la credencial de prensa o invitado.

Varios días sin leer ni el diario del festival ni las coberturas de los diarios nacionales. Se llega mejor a viejo así.

Las películas no demasiado buenas, no demasiado malas.

La tercera edad muestra un grado de cinefilia considerablemente más amplio que la juventud moderna. Aplauden cualquier cosa, eso sí. Si hace caso a la rspuesta del público marplatense, Burman se debe estar creyendo Trufó.
No nos hemos apersonado por los restós del puerto, yet. Ya informaremos.

O la joda descontrolada se mudó a Miramar, o nuestro corresponsal es un dormido.

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y la endogamia de los blogs culturosos son más o menos iguales, porque los participantes en los dos rubros se parecen demasiado, tanto que muchas veces son la misma persona.

Cada vez que por estos pagos hay un festival de cine, sea el de Marpla o el BAFICI, se escriben 450 millones de notas y posts sobre lo terriblemente mal que trataron a la prensa en el festival. Tantos que ahora este blog no se va a tomar el trabajo de linkear a ninguno.

Gente, cómprense una vida, hagan algo, pajéense un rato, no sé. Pero dejen de quejarse en público porque hoy no consiguieron entradas para esa película que era taaaaan importante y de la que lo olvidarán todo en 7 minutos. O paguen una entrada, como todo el mundo, y déjense de joder.
En serio, al mundo no le va a pasar nada si ustedes no encuentran hotel o no pueden escribir la notita rutinaria y chata de mañana.

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no es la humedad, es la imagen mental. Es suponerlo a Sergio Moreno en su casa, solo, de noche, con su eBook o su Sony Vaio. Y lo peor llega con el momento en que se le ocurre escribir “cuando la noche de la dictadura se ensañó con el país.”

El lugar común con pretensiones poéticas. La unión entre “dictadura” y “noche,” que encima se “ensañó”. Ese instante en el que la metáfora gastada hizo que Moreno se sintiera Gelman. Porque hay algo más peligroso que la gente que escribe con los codos; y es la gente que escribe con los codos y no lo sabe.

Como Marta Dillon sobre la destitución de Ibarra. Cree que siente más profundo porque salpica su escritura con terminología ya ni siquiera de psicóloga de barrio Norte, si no de psicoanalizada. La palabra “tristeza” no le alcanza, ella siente “desazón”. Nada la “aprieta”, sino que la “oprime”. Los discursos no se “decían”, se “sucedían”. “quitarse de encima” le parece poco, Marta se “quita de sí”.

Te caga la vida imaginar cuán inspiradas se deben sentir esas personas en el momento en que lastiman el castellano de esa manera. Cómo se aclaran la garganta antes de subir al púlpito de la impostación. ¿Se bajarán de ahí para ir al supermercado, o piden de la misma manera 100 gramos de salchicón? ¿Marta querrá "quitarse de sí" las ganas de comer queso Gruyere?

Ya está, después de eso sólo nos queda llenar la ficha de afiliación al partido de la posmodernidad. Arrodillarse cada mañana y rezarle a San Lipovetsky para que, por fin, nos de todo igual.

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"No lea a los columnistas políticos. Seven lo hace por usted"

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de lo hecho mierda que está Página/12 es que quien quizás sea su peor periodista es también uno de los más importantes: Sergio Moreno.

Entre el listado, extenso, de periodistas que harían bien en dedicarse a otra cosa, Sergio ocupa un lugar bien destacado.

Leer sus notas es una actividad bizarra por el berretismo, la chupada de medias al poderoso de turno, la torpeza con que se enrola en campañas a favor o en contra de algo o alguien y, last but not least, la escritura empalagosa llena de arcaismos y palabras imposibles como forma de pasar por persona leída y con estilo (herencia de su ex jefe Wainfeld).

Hoy, en su artículo sobre Telerman, el arte poética de Moreno vuelve a despegar en todo su esplendor:

"En aquella época comenzó a perder el cabello, cuando la noche de la dictadura se ensañó con el país."

Repitámoslo para no olvidarlo: "La noche de la dictadura se ensañó con él país."

No se puede escribir peor.

Este muchacho debe llegar hasta las lágrimas cada vez que Cipe Lincovsky recita: "Primero se llevaron a los judíos, pero como yo no era judío no me importó. (...) Ahora me toca a mí, pero ya es tarde”.

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Seven no lee El federal, así que sus fuentes agropecuarias se limitan a dos. Si se quiere saber qué están pensando los grandes factores de poder del campo en Argentina, hay que leer sí o sí el suplemento de Economía y negocios de la tribuna de doctrina que, por estos días con la suspensión por 180 días de las importaciones de carne, está sacadísimo. La nota de Oviedo termina con la frase más absurda que se haya leido en mucho tiempo, tanto que el columnista de La Nación parece haber perdido todo pudor para disimular, aunque sea un poco, para que lado patea: "Si Kirchner tiene éxito, en pocos años el asado será una tradición brasileña."
El estilo apocalíptico que enmascara una pelea por el margen de ganancia que, con o sin esa medida K, va a seguir siendo altísimo.

Pero el campeón, el mejor de todos, el gran pensador contemporáneo de la soja es nuestro adorado Héctor A. Huergo, capo del Clarín Rural. Sus apologías sobre la soja RR, esa maravilla que salvará al planeta tierra, tienen el dudoso privilegio de participar de un constante humor involuntario.
Alguna vez Seven escuchó que en su juventud Huergo fue Trotskista. Nunca lo pudo confirmar. Pero si es verdad, se entiende de dónde sacó ese tono particular de sus notas: describe de forma tan épica que hace acordar a las narraciones sobre la epopeya allá por los inicios de la revolución de octubre.

Estos dos fragmentos de su nota de hoy son bien representativos de su prosa de prensa:

La soja RR potenció la siembra directa, que ya venía pero necesitaba esta herramienta. AAPRESID, precisamente, le rendirá en Feriagro un homenajes a estos diez años de biotecnología. En un momento especial, paradójico, porque mientras celebramos, el horizonte sigue cargado de nubarrones por la cuestión de las regalías, a pesar de que en estos días las principales entidades de los productores dieron un paso al frente para resolverla.

En Feriagro 2006, se asistirá al entierro del arado de reja y vertedera. Fundador de ciudades (Roma), habrá que agradecerle sus servicios a la humanidad desde su descubrimiento, pero la agricultura argentina le firmó el acta de defunción. La directa y la biotecnología, la nueva agricultura conservacionista y sustentable. La ciencia corrigiendo los errores del pasado. Y también, como dice Norman Borlaug, los errores de la naturaleza, que también se puede equivocar. En la Argentina, con ciencia buena, estamos mejorando. El mundo agrícola lo reconoce, cuando sus hombres de negocios vienen a abrevar de nuestra tecnología en Feriagro.

Hay que decirlo: Héctor, cuando te jubiles, se te va a extrañar. Sos nuestro estilista mayor del chivo.

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Mundial Argentina 1978. La copa en manos del capitán Daniel Passarella y en las de un"agente de seguridad".

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Pero hoy, en el micro emprendimiento de Magnetto, el mismo Tito no lo dejó.

No se puede ser tan pero tan verbalmente impune:

EL ESCRITOR ROBERTO “TITO” COSSA DEFIENDE A IBARRA
“Este es un brote fascista”

A veces Seven se pregunta cuán democrático es cierto progresismo setentista argentino. Cada vez que o una instancia institucional o unas elecciones no les dan la razón, hablan de fascismo. Así es la democracia Tito; a veces ganan los que te gustan, a veces los que te gustan no hacen su trabajo y se mueren 200 personas, a veces gente que no te gusta le gana a los que te gustan.

Para que no lo acusen de sacar de contexto al dramaturgo, Seven reproduce a continuación 2 respuestas completas de Cossa:

–¿Cuál es su opinión de la forma en que se desarrolló el juicio político?
–Lo destituyeron con argumentos que no son claros. Un juicio político es algo muy importante, habiendo un juicio penal donde se van a determinar responsabilidades. Todo esto desató una especie de brote fascista que a mí me molesta mucho. A mi edad yo soy muy sensible a todo lo que tenga que ver con el pasado, y se produjeron graves reacciones del pasado. Yo viví en un país fascista, y quedan rastros en el presente. Ante cualquier aparición de un brote fascista hay que aplastarlo antes de que crezca.
–¿A qué llama brotes fascistas?
–A la violencia de cómo fue tratado el tema y cómo fue tratado Ibarra. En la unión de seres siniestros de la derecha con sectores populares. Es una alquimia peligrosa. No se la puede agredir a Estela Carlotto. No se puede agredir de esa manera al fiscal Strassera. Eso me parece grave. Ahí se ha perdido la brújula. Son personas que con un dolor comprensible han sido llevadas a reacciones que la sociedad rechaza. Tendrían que rever su estilo, su estrategia. Pero la realidad me deja perplejo: el 30 de diciembre de 2004 Ibarra era un cadáver político y hoy es un político con futuro. Es un hombre joven, tiene un 60 por ciento de aceptación y ha hecho un gobierno bastante bueno. No había derecho a cortarlo.

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Bueno Anibal, fue lindo conocerte. Pasala bien, tomate unas laaaargas vacaciones en la Polinesia y no vuelvas más ¿dale?

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en mucho tiempo son estos trailers con las estrellas del verano: los dibujitos entre paródicos y simpaticones de los bunnies.

Por ejemplo este:

http://www.starz.com/features/brokebackmountain/

El de El exorcista con los Bunnies del padre Merrin y el padre Karras diciendo "The Power of Christ Compels You", también es impagable.

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"A los 18 hacerse la paja era un acto de amor. De virtuosismo, hasta de comunión con el todo te diría. No como ahora que se transformó en algo casi mecánico."

Seven Costanza dixit (sábado, 3 A.M.)

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El ibarrismo le da a todo el mundo su posibilidad de ejercitarse en el arduo camino de fatigar la infamia. Por ejemplo, según se puede leer en El Monopolio, Estela Carlotto dio verguenza ajena con este golpe bajo:
"Acompañamos a Ibarra en nombre de nuestros hijos desaparecidos, porque dieron la vida para que nadie interrumpa arteramente un proceso legal".

y este otro:
"No defiendo a un hombre ni a un partido político sino a algo que nos costó mucho dolor y mucha sangre, la institucionalidad”.


Ergo: si se hace un juicio político a un funcionario por mal desempeño se está traicionando la sangre de los caidos y, ya que estamos, se liquida la institucionalidad.

El nivel discursivo (para no hablar de sus acciones) de los dirigentes de centroizquierda está llegando a niveles tan bajos, que ya no tienen mucho que envidiarles a los de centroderecha.

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De esta dispar aglomeración de proyectos de miserables, ni uno será invitado a la próxima fiesta de cumpleaños de Seven Costanza.

Bueno, da cierta satisfacción consatar que en este subgrupo hay varios que, una vez más, están en la trinchera de enfrente:

Eduardo Blanco (Actor)
Cristina Banegas (Actriz)
Ivan Noble (Músico)
Javier Calamaro (Músico)
Luis Brandoni (Actor)
Mario Sábato (Cineasta)
Bebe Kamin (Director de cine)



Qué triste lo de Estela Carlotto. Terminar así, defendiendo el culo de tanto punterito de cuarta. Y todo por un par de subsidios.

PD: igual, gracias, gracias, muchas gracias Anibal por ser como sos y permitir que Norberto 'Tito' Cossa diga burradas como esta y, encima, que duerma tranquilo de noche:

"La noche que los legisladores mandaron a juicio al jefe de Gobierno sentí, aunque parezca una exageración poética, que Aníbal Ibarra se convertía en el judío de la Alemania de los años 30"

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Si durante este verano hubo un póster que produjo asco, verdadero y profundo asco, a Seven Costanza; ese fue el que el ibarrismo pegó por medio Buenos Aires con cuatro fotos.

Arriba Ibarra y Strassera

Abajo Mauricio Macri y Videla.

Ya está, ese es el nivel de sutileza que manejan. Macri y Videla son lo mismo.

En este sencillo pero emotivo acto Seven declara que, con este póster Ibarrista, y pese a que el hijo de Franco le parece un ser semi abyecto, Mauricio Macri acaba de ganar un votante en las elecciones de 2007 si se presenta para Jefe de Gobierno. Si del otro lado hay aunque sea un ex representante del Fresapo, mejor.

¿Hasta cuándo el pseudo progresismo va a seguir robando con lo que hizo hace veintipico de años? ¿Por qué no se dedican a gobernar con decencia hoy en vez de robar y poner cara de angelitos porque creen que el pasado les dio luz verde para todo?

Dejen de extorcionarnos con el cuco de la dictadura.

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Martes a la noche. Es decir: ayer a la noche. 9:15 de la noche para ser precisos cual reloj cucú. Colectivo 86 desde Plaza Flores hasta el centro. Seven se sube, está bastante vacío. Le toca el quinto asiento de uno. El viaje es largo y tortuoso. El colectivero maneja mal, frena brusco, acelera peor. Toca mucho la bocina. Etc... A partir de Primera Junta a la gente se le da por subirse al mismo colectivo que Seven, que pasa a ser la movilidad del verano. Lo llenan, se apretujan, disfrutan (al igual que Seven pero parados) del destacado estilo de manejo del conductor. Pese a la hora la calle está llena de coches y embotellamientos, para felicidad de todos los presentes.
Hace calor. Mucho. Humedad incluida. Con cada persona que sube, la temperatura aumenta medio grado. Las caras transpiradas, los pelos en la nariz, las ojeras, hedores corporales varios. El aroma a encierro...

Esta comedia humana hizo reflexionar a Seven Costanza. Luego de noches insomnes, llegó a la conclusión de que se impone armar algún curro que posibilite comprarse una Limusina; y así no mezclarse con toda esta gente nunca pero nunca más.
Esto así no se banca.

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y seguir rockeando all night long, Seven Costanza trae hoy el poema más ¡pum para arriba! del rey de la alegría de vivir, el jolgorio y el living la vida loca: Raymond Carver.


Sala de autopsias

En esos tiempos yo era joven y la fuerza
de diez hombres habitaba mi cuerpo,
para lo que mandaran.
Trabajaba en el hospital en el turno noche
y una de mis responsabilidades
cuando el forense terminaba sus tareas
era la de limpiar la sala de autopsias.
Ellos no tenían horario, algunas veces
terminaban temprano, otras demasiado tarde.
Y para que el personal de limpieza no se aburriera
dejaban objetos olvidados en la mesa de trabajo.
Un pequeño bebé quieto como una piedra
y más frío que la nieve. Un negro corpulento de pelo blanco
con el pecho partido al medio y los órganos vitales
flotando en una bandeja a un costado de su cabeza.
Yo siempre estaba solo, ahí. La manguera derramaba agua.
Las luces colgadas del techo encandilaban.
Una vez dejaron sobre la mesa una pierna,
una pierna de mujer de formas perfectas
y excesiva palidez.
Yo sabía para qué era la pierna,
en ocasiones los había observado.
A pesar de eso me quedé sin respiración.
De madrugada en casa mi mujer
me decía “Dulce, todo va a salir bien. Podemos hacer cambios,
vivir de otra manera”. Pero no es tan fácil.
Ella agarraba mi mano entre las suyas, con fuerza,
yo me reclinaba en el sillón y cerraba los ojos.
Yo pensaba en… cualquier cosa. No sabía en qué.
Yo dejaba que ella llevara mi mano a sus tetas.
Yo abría los ojos y miraba el cielorraso o el piso,
qué importa…
Mis dedos se arrastraban hacia su pierna, tibia y bien formada,
que ante la más suave caricia temblaba y se levantaba delicadamente.
Mi mente estaba confundida y cómo decirlo ¿sacudida?
No pasaba nada. Todo estaba pasando.
La vida era una piedra
que lentamente se iba gastando
y afilando.

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