Seven Costanza

vía tortugachinarecords

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(viene de acá)

Al empezar Pasión de sábado, un ruido de explosión y el aire del estudio se saturó de papelitos rojos. Los mismos que en el corte una mujer de limpieza juntó para que después un asistente reciclara y fueran tirados en el cierre del programa, durante el show de Néstor en bloque.

El decorado, hecho por Seijas, era estilo galáctico. Según Seven, esa onda nave espacial para los decorados la introdujo en la tele argentina Marcelo Tinelli con Videomatch. Pero Marcia Lagunez desacredita a Seven y asegura que es la típica escenografía de Seijas (“un estilo inmundo”, agrega), que las hace así desde antes de Videomatch. Cuestión que presenciamos la idea que tiene la televisión local de un viaje con marcianos.

Hacía un frío polar en el estudio. Para recuperar el calor se salía al patiecito a quedarse un rato al sol. Porque era uno de esos días de otoño con bastante frío, pero mucho sol, y al mediodía calentaba bastante. Lo que más llamaba la atención era el ruido. En el estudio fueron seis horas ininterrumpidas de música, estuvieran o no en el aire. Se sale con los odios embotados de tanta carga sonora continua. Pero Seven es lo más cercano a un WASP que se puede encontrar por estos campos de vacas con exportación restringida. Por eso, una semana después, durante las dos horas de escritura de este post no hizo más que escuchar, en repeat, la versión que hizo Smashing Pumpkins sobre Never Let Me Down Again de Depeche Mode. Temazo.

Había un espacio al costado del set para paralíticos y chico'as con retraso mental. Media hora antes, cuando estábamos con el jefe de seguridad, él único gesto de afecto que había tenido con alguien del público fue abrazar a una chica mogólica y a su abuela, que después estaban al lado del escenario, bailando con un tema de Los pibes chorros. El stock es: Dos sillas de ruedas, dos con retardo mental (un chico y una chica).

Los conductores, Hernán Caire (El Diez) y Marcela Baños (La Nueve) no tenían nada de onda entre sí. Un rato después todos los integrantes del público con quienes habló Seven dirán maravillas de ella y pestes de la mala onda del Diez, ya mítica, que incluyó el affaire televisado en el programa Susana Giménez con Nazarena Vélez. Hace unos años un miembro de este subcomité se reunió con uno de los tres directivos más importantes de este programa, que estaba en una avanzada condición de drogodependencia (el directivo, no el programa). Pero le dijo a nuestra fuente: “El que es un drogadicto es Hernán Caire.”

La coreógrafa sobre sus subordinadas: “Algunas chicas vienen de la danza. Y otras… (se sonroja y sonríe un poco), bueno no, no vienen de la danza.”
Por la pinta de yiros que tenían (el teñido rubio un poco demasiado estridente, la cara gastada, la pintura tipo puerta) era difícil detectar cuáles de las bailarinas sí venían. En los cortes la coreógrafa le enseñaba pasos a una que obviamente no venía de la danza.
Para nuestra sorpresa la única bailarina que no se había teñido de rubio (y la más linda), tenía 17 años. Bailaban vestidas con un top rojo, shorts negros, botas estilo borceguíes negros, todas tenían medias, unas color piel y otras enrejadas. Un solo cambio de vestimenta, a las 4 de la tarde cuando llegó Leo Mattioli a presentar su nuevo disco (“el Sandro de la Cumbia,” dijo la coreógrafa).
La Nueve interactuaba mucho con los cámaras, les hablaba, les hacía chistes al aire, los tocaba. Después, en varios momentos en los que no conducía, se puso a bailar fuera de cámara con la coreógrafa.
En la vuelta de algún corte La Nueve bailó y cantó en cámara “el pasito tuntún, tun tun tun”, el hit que tenían que vender ese día. El método, nada novedoso pero siempre efectivo, era meter los temas por repetición en el cerebro de la gente.

It's not personal, Sonny. It's strictly business
El logo pasion de sàbado Pasión de sábado está manejado por gente que conoce el negocio al detalle. No hubo un solo error en las seis horas. Ni gritos y ataques de histeria de integrantes de la producción en los cortes (un clásico de cualquier programa en vivo). Todos sabían qué hacer. La fórmula era simple: Chivo a cargo de Caire o la conductora, un poco de chistes para estirar, show con una o dos canciones, otro chivo, otro show, algún video de producción casi nula, animaciones con tecnología de hace 10 años, corte. Y así siempre. Pero las bandas tocaban (o hacían playback) y bailaban lo que tenían que tocar (playbackear) y bailar, los conductores no se equivocaban, las cámaras (cinco, pero a veces pueden ser siete) enfocaban lo obvio y lo hacían bien.
El programa es básicamente un negocio de las discográficas para promocionar a sus artistas. Y ni en un momento se apartó de esa función. Tiene que mantener en el radar del sector más pobre del país un cierto tipo de música y punto. Además funciona también para ilusionar a los espectadores: tocar cumbia como una forma de ascenso social. En cámara aparecen chicos que no deben tener más de 22, 23 años y muchas veces menos de 20, con fama, mujeres, guita, etc… Cuando quizás un año antes estaban tirados en una esquina tomando cerveza y matándose a 4 pajas diarias.
El producto (sea la cerveza Diosa Tropical, los jeans Reggae o el grupo Los pibes chorros) es simple, con poca elaboración. Efectivo y hecho para llegar específicamente a un público determinado. No había 45 cámaras que incluyeran una en la oreja de Hernán Caire. Había cinco, y con eso bastaba.
Es probable que nuestra presencia, junto a la de un periodista de Rolling Stone que seguía a Néstor en bloque, fuera a una señal de que hace unos años empezó a volverse cool escuchar cumbia en clases más acomodadas. Y eso quizás le quite efectividad al negocio. Porque la idea es gastar poco, vender barato y mucho sin demasiados gastos de marketing. El gasto más grande de marketing que hace la bailanta argentina debe ser este programa. Y es muy poco para los volúmenes de venta que maneja esta gente.
Todo parece simple, pero no lo es. No es fácil manejar como manejan estos muchachos el circuito de radios (legales y truchas), tele, disquerías, bailantas, etc… Eso sin contar la variable de violencia latente que tiene el género y que es mucho mayor que la de cualquier otro estilo de música del país.

Miscelanea
El logo pasion de sàbado Al lado de Seven había un cartel de Leo Mattioli. O el león santafesino hizo un poco de dieta o estamos a photoshop furioso todo el día. Camisa blanca, aura alrededor del cuerpo, mano derecha en el pecho, la mano izquierda hacia delante como si tuviera la calavera de Hamlet, la mirada clavada suponemos en el horizonte o en el recuerdo romántico de una damisela perdida…
En el programa ese día sorteaban la guitarra de Leo. El Sandro de la cumbia está de remate, porque en los Shows en el Gran Rex también rifará una moto.
Era el photoshop nomás. Cuando apareció en el estudio seguía igual de lechoncito que siempre. Nos pareció bien.

Como intro de un tema, el grupo Siete vidas tocó un minuto de la melodía de Matador, pero reemplazando la letra por “Siete vidas, dale siete vidas”. Eran diez, nueve con sobretodo azul y el cantante, un petiso pelilargo, con uno blanco.
Mucho cantante con el pelo rubio oxigenado. Así como el público era casi todo femenino, los grupos eran casi todos de pibes.
Llamado de Victorica, La Pampa. La señora se llevó un televisor de 29 pulgadas y dos entradas para un show en Capital Federal que, al parecer, de mucho no le van a servir.
A Seven le encantaron los teclados guitarra. Si tuviera uno (el verde fluorescente de Los pibes chorros, por ejemplo), se pasaría todo el día tocando cumbia.
Las chicas estaban que ardían. Gritaron desaforadas cuando el cantante de Los revisteros mostró la pancita. Marcia se preguntó si los gritos no estarían grabados. Seven aseguraría que no. La cosa estaba tan caliente y con tan pocos machos que hasta una del público miraba insistentemente a Seven. Pero nuestro héroe eligió hacerse el sota porque 1) era medio fulera y 2) Seven no te trabaja el tema minoridad.

Todavía faltaban más de dos horas para que termine Pasión de sábado y subirán al escenario los dos números estelares: El Sandro de la cumbia y Néstor en bloque.

Continuará…
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Ninguno de nosotros (ni de ustedes, probablemente) está haciendo nada. Nada importante, quiero decir. Ni construir puentes que conecten a millones de personas entre sí, ni curar en algún pueblito perdido sin otro médico a cientos de kilómetros a la redonda. Estamos en la pavada del arte, de la cultura, de la televisión, de la música pop, de la ciencia política, del periodismo, de la economía de organismo internacional…

La revolución ni la hicimos ni la vamos a hacer. No haremos historia. Quizás tampoco sea del todo malo. Ya que no estamos llamados (ni queremos que nos llamen) para las grandes acciones, tratemos de pasarla más o menos bien y seamos lo menos soretes que se pueda.

De última, y con un poco de suerte, algo de lo que hagamos quizás tenga alguna relación, aunque sea lejana, con la política.

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From: Seven
Date: 25-May-2006 10:39
Subject: Josef Tura
To: Marcia Lagunez

Bueno Marcia, así es el cinismo fácil que tanto daño les hizo a nuestros pobres cerebritos. Podemos reírnos de Ámbito titulando “Promulgan ley antiempleo”, sobre una ley que quita límite a las indemnizaciones o algo así. Pero ese título, además de ser tan bruto que uno lo puede abstraer y reírse, tiene un efecto concreto sobre la realidad. Y ese efecto puede hacer que viva peor o se muera mucha gente.
Y ese es un problema medio irresoluble entre el humor y el espanto. Difícil encontrar el límite entre no ser solemne, pero tampoco banalizar el sufrimiento.

Gente mucho más talentosa que nosotros se enfrentó a este mismo problema, y no nos trajo ninguna respuesta salvadora de regalo. En Ser o no ser Lubitsch se tomó muy en joda a los nazis, pero no en 1967 sino en el concentracionario año de 1942.
Uno de los chistes más famosos de la historia del cine es el que en la película hace “campo de concentración” Ehrhardt sobre the great, great polish actor Josef Tura: “Le hace a Shakespeare lo mismo que nosotros le estamos haciendo a Polonia.”

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From: Marcia Lagunes
Date: 24-May-2006 17:20
Subject:
To: Seven

Leí La Nueva Provincia un sábado por la tarde. Su nota de opinión era tan fascista que me hizo gracia. Pero a la noche soñé que había un golpe de estado en Bolivia y que un amigo común de la Cepal hacía gestiones para mantener la institucionalidad. Me desperté a las 5 de la mañana y no pude volver a dormir.

La Nueva Provincia es un diario de mierda.

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De Obdulio y Seven sería escribir a cuatro manos una columna semanal en el house organ del fascismo bahiense, fuente de inspiración para cualquier golpista que se precie, La Nueva Provincia.
El nombre de la columna sería o "A la derecha de casi todo" o "A la derecha de casi todos." Obdulio y Seven no se deciden.

Dos anécdotas:

Nuestra Corresponsal en organismos levemente progres, Marcia Lagunez, viajó a Bahía Blanca y compró el diario de la familia Massot. Una nota declaraba: "Nuestros enemigos, los organismos de Derechos Humanos…"

Otra, sacada de la autobiografía de Julio Ramos: La madre de los Massot estaría encerrada en su casa desde hace más de 20 años porque conserva estricto duelo desde el regreso de esa exageración de las estadísticas llamada democracia.

Vicente, ponete las pilas, acá tenés a dos redactores dispuestos a correr por diestra hasta a la Pando. Lo hacemos gratarola.

(¡Gracias Filipo por la foto!)

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Esto es un apostolado. Por eso Seven se levantó un sábado a las 8:30 AM, viajó hasta la otra punta de la ciudad para subirse a un coche que atravesó el riachuelo por autopista bajo un cielo puro celeste para después estacionar el auto en el Carrefour de la calle Irigoyen, Partido de Avellaneda, Capital Provincial del Trabajo, tierras del injustamente olvidado Herminio Iglesias; todo justo justo enfrente de los Estudios Planetario, en los que todos los sábados se graba Pasión de sábado, el programa de bailanta de América.
El suscripto asistió como cuarto integrante (inútil) de un equipo que fue a hacer un programa sobre el programa. Todo muy moderno y metatextual.
El primer encuentro fue, cómo decirlo, inquietante. Había una cola de más de media cuadra de chicas y chicos (separados) que esperaban en el frío para entrar al estudio. Preguntamos por el jefe de seguridad, que era nuestro contacto. Llegó un hombre rapado. 1 metro 90 y pico, más ancho que el ancho Peuchele pero puro músculo, anteojos negros, traje y corbata mucho más caros que los de los otros de seguridad. Nos midió desde el principio y empezó a hacer chistes como simular que sacaba el arma de la sobaquera y disparaba a nuestro camarógrafo que estaba enfrente. Al minuto nos estaba hablando de los problemas de seguridad que habían tenido con el público hacía 5 años, cuando empezaron a filmar en Avellaneda, hasta que "quebramos a los pesados." Los anteojos lo hacían más intimidante porque todo el tiempo parecía que te estaba mirando a los ojos, lo hiciera o no. Además era de esas personas que te acercan demasiado el cuerpo cuando te hablan. Y su cuerpo no era precisamente chiquito. Además siguió con chistes como decir, cuando abría una puerta, "esta es la sala de torturas…". Después su frase preferida: "Cuando yo paso acá todos se apartan y eso que hace dos años y medio que no le doy una piña a nadie." En conclusión, durante el primer minuto y medio, con la valentía que lo caracteriza, Seven sólo quería salir corriendo.
Pero sería demasiado fácil dejar esto así, para que el tipo quedara como un torturador y quien esto escribe como un alma bella. El tipo tiene un trabajo peligrosísimo en el que en años anteriores, por ejemplo, tuvo que enfrentarse desarmado (o al menos eso dice) a tipos que le sacaban púas. Qué sé yo. Es todo más fácil si uno mira desde los bolsones de riqueza de zona norte de la ciudad. Pero no todo es zona norte, y desde ahí es muy difícil entender cómo piensan y viven los otros a quienes rigen reglas más del farwest.

Datos

500 personas entran en la tribuna. Por la rotación irán unas 900 por sábado A eso hay que sumarles unos 250 más por las bandas que pasan junto con sus equipos de producción. Además no menos de 70 trabajan en la producción del programa.
1200, o más, personas por sábado.
El planetario antes fue boliche (aun conserva las boleterías) y antes empresa textil.
Las bandas que tocan son de Leader Music, Sony, BMG, Magenta y otra empresa de la que olvidamos el nombre.
Palabra a tomar en cuenta: Reggaeton (Aka Cumbietón)
La cumbia villera está en baja y muchos grupos se reciclaron hacia la cumbia romántica.
Nuestras fuentes en la Capital Provincial del Trabajo, nos indican que enfrente de donde nos encontrábamos mataron a Kostecki y Santillán. Eso debe ser una metáfora de algo, pero los miembros de este subcomité todavía no descifraron de qué.
La razón aparente de que todos los cumbieros tengan guitarra-teclado es que SADAIC cobra doble por tocar con teclado de piso.
Los camarines tienen números. Obviamente, el de Hernán Caire es el 10.
El programa tiene 15 años y cambió varias veces de nombre por cuestiones impositivas.
Cada tanto surge algún programa de cumbia que quiere competirles, por ejemplo ahora el de La Tota Santillán en Canal 7. "Muchos trataron de imitarnos pero ninguno nos igualó," nos dijo, canchero, el jefe de seguridad.

Entramos
El estudio se llama Planetario porque en la entrada tiene una estructura de mediomundo como el del planetario. Es una serie de galpones interconectados. En el primero está el kiosco-bar donde se puede comer un pancho o una empanada, y por lo general en el aspecto Kiosco reinan las segundas marcas: Galletitas Hogareñas, de Arcor como Macucas, Tortitas, Choco Chips, Maná. Alfajores Jorgito.

Primera curiosidad, el público era muy chico. Promedio de edad 15, 16 años. 90% mujeres. Y esa es otra curiosidad: las minas transpiraban sexo. Había mucha calentura femenina en ese lugar. Empezando por las bailarinas puestas arriba del escenario como cachos de carne semidesnudos. En cambio los tipos no, vestidos por lo general como raperos chicanos, con los pantalones que les colgaban y las remeras dos medidas más grandes que su talle. Los hombres eran el objeto del deseo, de las chicas del público y de las bailarinas. El sexo se podía oler por todos lados.
Más tarde aparecería el grupo Junior y sus integrantes nos mostraron una cartulina hecha por "Las peteras de Junior." Con frases como "Pipi te damos masa," "Junior te la chupamos toda," "Somos las más peteras del canal." Ninguna de las "peteras" superaba los 17 años. Aunque los integrantes de Junior tampoco parecían mucho más grandes. Les preguntamos por las "peteras" y nos dijeron que era una muestra de afecto hacia el grupo, pero que después no pasaba nada sexual.
Entramos al segundo galpón, el del estudio y nos pusimos a un costado; del lado en el que estaba la coreógrafa, que bailaba sola al margen del escenario, improvisando las coreografías para que las bailarinas la vieran e imitaran. Una treintañera pelirroja, pulóver verde, jeans, lindo culito sacado para afuera con actitud. Simpática, después nos contó que ese día tenía que estar muy pendiente porque había dos bailarinas de reemplazo en ese programa.
Al entrar vemos a uno con la remera blanca y negra; Al Pacino en claroscuro con un arma en la mano en Scarface.

Continuará…
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Primero Ricardo “El Colorado” Kirschbaum, editor general de Clarín. El más capito. En su sección Del editor al lector, publicó una de sus habituales columnas anodinas en la que hace resumen de la entrevista que Clarín publicó ese mismo día. No hay una sola idea propia ni opinión, sino explicarle en cinco párrafos al público del diario (que al parecer ya no puede leer ni siquiera una entrevista completa) qué es lo que Kirchner quiso decir. Algo que es imposible no entender leyendo la entrevista, porque el discurso de K es tirando a transparente, sobre todo en estas entrevistas conmemorativas que da año a año.
La falta de conceptos en la que debería ser una nota conceptual, en gran parte es culpa del formato de Clarín, que cada vez achica un poco más el texto. Y para aportar algo decente en menos de 2.000 caracteres (1828 en el cuerpo de la nota) hay que tener algo que escribir y además ganas escribirlo. No es el caso.

Pasemos a uno de sus más importantes subordinados: el egresado de El Colegio Eduardo van der Kooy, aunque, como dijo un rector del establecimiento, “del Nacional Buenos Aires nunca se egresa. Del Colegio se es toda la vida.”
¿Cuál es el método de Eduardo? Decir lo que dice de tal manera que en el fondo no lo está diciendo porque en verdad lo que dicho no es exactamente eso que dijo. Un acto de balance que le envidiaría más de un equilibrista, pero transforma a sus notas en el mejor somnífero para un domingo a la tarde. Casi nunca hay sangre ni emoción. A diferencia de HV en Página que sale a cazar brujas domingo por medio, o Lanata en Perfil que si no hizo su denuncia apocalíptica de la semana no puede dormir tranquilo, van der Kooy parece tener en cuenta todos y cada uno de los intereses del Grupo Clarín. Y la manera perfecta de no afectar a ninguno, ni a los que no lo son pero quizás, quizás, quizás podrían serlo algún día. “Perfecta” es la palabra, su estilo suele ser tan enroscado para compensar siempre cualquier exceso hacia un lado, que sus artículos parecen fruto de años y años de pulir un estilo. Y tanto esfuerzo dio resultados: hoy es el columnista político más aburrido del país.
Entonces ¿Qué no dijo este domingo?

La nota es un resumen de la semana. Al igual que la de Kirschbaum, sin mucho análisis más allá de una descripción de lo que uno solo podría saber al leer las primeras cinco páginas de Clarín (o sus títulos y bajadas) durante los últimos siete días. Además alguna ficha puesta en Lavagna hacia el final:

“Tampoco Lavagna pronosticó ningún apocalipsis. Soltó palabras en general sensatas y conocidas. Evitó además cualquier contaminación política. Aunque habló desde un podio ajeno al poder. La oposición desearía apropiarse de aquellos argumentos.”

Primero un detalle lindo “podio ajeno al poder,” como si la Casa Rosada fuera el único centro de poder del país. Hay una constante en gran parte del periodismo, sobre todo de Clarín, en escribir como si no tuvieran nada que ver con ningún factor de poder. A esta altura es difícil de saber si son ingenuos o cínicos al escribir como si estuvieran en un fancine inofensivo y no en una de las dos columnas de opinión más importantes del diario más importante, perteneciente al grupo de medios más importante (y poderoso) del país.
Otro detalle que muestra al asepsia que van del Kooy trata de imprimirle a sus artículos es cuando agrega que Lavagna “Evitó cualquier contaminación política.”
El mito de los técnicos depurados de todo afán político, ¿no? Lavagna habla desde un lugar de objetividad y no para operar sobre la realidad, que fue lo que en verdad intentó hacer. El lugar del intocable, de la sabiduría, de las palabras “sensatas”; opuesto a los bajos sentimientos de la política canalla. Algo así. A miles de kilómetros de las intenciones y acciones de esos “sabios” y de las del mismo van der Kooy.

Para terminar, si hay un momento van de Kooy por excelencia en su columna de hoy, es cuando después de cuatro párrafos de insistir en lo deteriorada que está la política argentina, con los partidos tradicionales debilitados (el PJ depende de la voluntad absoluta del presidente y el Radicalismo, bueno, ya saben) y nuevos opositores como López Murphy, Carrió y Macri sin peso específico propio… Después de eso encabeza el quinto párrafo con:
“La descripción no resulta esperanzadora pero tampoco debería conducir al fatalismo.”

Declaración no acompañada con una, aunque sea, tentativa de descripción de hacia dónde se podría ir en medio de esas dos cosas. Van der Kooy sólo se preocupa de nunca ser encontrado en ningún extremo. En su artículo no encontramos una sola articulación entre algo que se desea o algo que se repudia, y una forma de lograrlo o alejarse de él.

Esta podría ser la frase de su lápida, para el infausto día en que Eduardo nos falte:

Ni esperanzado ni fatalista.

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En principio estos fueron comments de Martín Francisco a este post de Obdulio.
Pero como nos divertimos en la discusión, en este sencillo pero emotivo acto hacemos un post con varios de ellos. No incluimos los muy buenos comentarios de los lectores porque nos dio fiaca escribirles pidiendo permiso. Con esa actitud el país se va a pique en dos años, máximo:

martin dijo...
El nivel de batateo de este post es tan brillante como los anillos de Guillermo Nimo.
Obdulio, cruzá el charco y hacete hincha del Uruguay.
¡Amargo!
12:42 PM, mayo 17, 2006

Seven dijo...
Obdulio, ladrón, pese a tu nombre vos hinchás por Brasil.
Confesalo.
5:53 AM, mayo 18, 2006

Obdulio Varela dijo...
A las acusaciones de brasilerismo no respondo. Mi prontuario me muestra como el hombre que lo propino la mayor, más traumática y maravillosa humillación no ya al fútbol brasilero, sino al Brasil todo. (El que no sepa de que estoy hablando no debería opinar de fútbol, pero bue, que ponga Obdulio Varela + Maracanazo en google).
Me gustaría decir que daría un brazo por que Argentina salga campeón, pero es mentira (ustedes los que me critican por amargo tampoco lo harían). Ahí yo estoy con la Hiena. El mayor placer de ganar el mundial sería, si vuelvo a veranear en Brasil, poder verduguear a los brasileros, pero para eso hay que ganar 3 mundiales mas sin que ellos ganen ni uno, incluido el de Brasil 2014. Cosa que ningún equipo consiguió jamás (los únicos que jugaron 3 finales seguidas fueron Brasil -94,98,02- y Alemania -82,86,90-, pero los brasileros ganaron 2 y Alemania 1).
Y aun si ocurriera ese milagro, los alcanzaríamos dentro de 8 años. A esa altura voy a tener casi 40, y pienso haber alcanzado una sabiduría, contento de sí y plenitud como ser humano que me permita dejar la pavada del fútbol para ignorar mis propias miserias.
No se confundan, yo a la selección argentina la banco a muerte, pero no me pidan que diga que esto es un Dream Team, porque eso es engañarse demasiado.
Ayer ví la final de la Champions a ver como estaban los argentinos... no había ni uno. Se quedaron todos en semis por amargos y pecho fríos.
Chicos, están matando al cartero, el amargo no soy yo, no se enojen si les digo que los amargos son los jugadores. Si ustedes están contentos con el Pato al arco, Ayala y Heinze de centrales, y Cambiasso y Masche de doble 5 fenómeno, pero no me pidan que tire papel picado...¿Quien lo para a Drogba? ¿y a Van Nisterlooy?
Y eso es primera ronda...
11:09 AM, mayo 18, 2006

martin dijo...
La verdad que creo que nadie sea capaz -nadie lo dice me parece- de ponerle el mote de DREAM TEAM al seleccionado argentino. Eso sólo lo estás viendo vos. Este año tenemos muchas selecciones por arriba de nuestro nivel. Muchas!
Estos 23, con algunas objeciones, son los que tenemos para jugar este Mundial. Hoy, en el 2006. Amargos, pata duras, medios lesionados, lo que quieras. Pero no creo que haya más.
- Que ningún argentino este en la final de la Champions es una pavada porque -para tu estadística -podría haber estado Messi, pero está lesionado.
Y decir que Riquelme es pecho frío porque falló el penal, en un equipo que aun no sabe bien cómo llegó a esa instancia del torneo, es de miserables! (fa!) ¿Cuál es tú opción en este puesto? ¿Verón? ¿Gallardo? ¿Insúa? ¿Dalessandro? Escucho más ofertas.
- Coincido que el Pato no es el mejor arquero argentino, pero está Ustari que sí lo es. Y Franco, que cumple.
- Heinze, hasta la lesión, estaba jugando una gran liga inglesa (liga competitiva o no?), aunque es cierto que su rendimiento en el seleccionado venía en baja. Con la expulsión ante Paraguay mostró la hilacha, pero es crespense y tiene huevos. Si mejora físicamente, a Drogba lo marca él y lo deja miranda el alambrado. (Podés copiar y pegar para cuando esto no pase)
- ¿A quién le interesa verduguear a los brasileros? Ah sí, a los que van de vacaciones a Ferrugem y Cambiorú. Lo peor de la Argentina toda!
11:36 AM, mayo 18, 2006

Obdulio Varela dijo...
De Riquelme comente el penal que erró contra el Arsenal porque fue la única pelota que toco en los dos partidos. En 180 minutos no se sacó la marca de encima ni una sola vez. Ojalá se inspire, pero no lo veo sacándose de encima el seguimiento pegajoso que le van a hacer. Paco todavía no probamos, pero si Rolando Graña dice que es malo, ya dan ganas de probar.
En otro orden de cosas, yo pensaba que finalmente el sueño de la secesión de Entre Ríos iba a suceder el día que contaminaran con gripe aviar a todo el país, pero con suerte se adelante al día en que Heinze haga mal un cierre y quedemos afuera del mundial. Tal vez si dejan de mentir con que tienen un carnaval, hasta los aceptan los brasileros.
Por lo demás, querido amigo entrerriano, estamos de acuerdo: hay varias selecciones que en los papeles están uno o dos goles arriba, y no es error de Pekerman, sino falta de grandes jugadores. Insisto, no hay UN SOLO JUGADOR DE LA SELECCION que no esté o lesionado, o jugando en un equipo de segunda línea, o sea suplente.
7:22 PM, mayo 18, 2006

martin dijo...
Bueno! pero ese es el presente del fútbol argentino, querido. Un presente flojo, así que iremos con un seleccionado flojo. Actualmente no tenemos ningún jugador que esté a la altura de Herny o, incluso, de Lampard. Pero Pekerman puede armar un equipo que disimule la falta de individualidades y pueda competir. En ese contexto, a Riquelme le tengo fe y a Tevez mucha más! Heinze con línea de 4 va a jugar bien. El problema claramente es con libero y stopper.
Por otra parte, somos de la costa del Paraná.
El carnaval y las papeleras nos chupan un huevo.Nos importa el surubí, el pacú y el patito sirirí. Y los pollos, obviamente!
7:11 AM, mayo 19, 2006

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"Seven deportista"

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sino que además tiene que estar errada:

Los que viajan en Subte son más feos que quienes lo hacen en colectivo.

El subte es una forma de ir acostumbrándose a la oscuridad del nicho, a la forma en que quedamos encajonados en un espacio minúsculo. La luz blanca también resalta las ojeras, la cara de culo, la transpiración el cansancio.
En cambio en el colectivo, qué sé yo, hay al menos una mínima posibilidad de que, si vas sentado y hace lindo día y no te levantaste hace 8 minutos, te sientas casi un ser humano.



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de esas que a los 35 se van a estar cayendo a pedazos. Morocha, cejuda, muy "argentina" ella, con esa cara característica mezcla cara de culo con cara de boluda, polera blanca. Posiblemente futuro gato de La Chocolatta.

sigue el reparto de buena onda acá
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"Lo que nos mata es el impresionismo sociologizante" "Muy de vez en cuando, a Seven algo le gusta"

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Hace unos meses, después de la marcha del 24 de marzo, Seven escribió:Mucha gente. Por todos lados. Por la presencia de grupos piqueteros, a diferencia de muchas de las últimas marchas por el Proceso, esta no fue otra reunión de consorcio de la gente progre y de clase media de capital.

Acordándose de ese párrafo, hoy Seven se preguntaba por qué en ese momento le había parecido bien la amplitud social de la marcha. Y es que, en un país del tercer mundo, cuando en un acto no están también los negritos, tampoco hay política. Puede ser un encuentro muy amable entre gente que piensa y vive más o menos cerca, pero no es un hecho político.

Para que lo sea, tienen que estar en el medio los pobres, que salen muy ganadores o muy perdedores de los resultados de la acción pública. Los que no tienen colchón. Si está sólo la clase media, es una sesión de terapia familiar, una reunión de padres, una sobremesa amable; pero no un acto político. En ese caso no se transforma en lo que debería ser, un lugar donde uno pueda salirse de la comodidad de lo que siempre supo por estar en la mitad de arriba del reparto de la torta. Es el problema con la clase media, con y desde ella se puede mantener un diálogo civilizado, y hasta interesante, pero no hay tragedia. Las cosas no tienen razón de ser en esa clase social.

Eso era el Frepaso y después la Alianza, una unión de personas que sabían cómo gestionar la zona norte de la Ciudad de Buenos Aires. Barrio Norte, Palermo, Belgrano, también Caballito y ya en Flores empezaban a sentirse mareados, ni te cuento si tenían que pisar Villa Soldati. Lo que mejor les salía era proyectar festivales de teatro, radios con nombres galácticos o películas con Gustavo Cerati y Fito Páez. En verdad quedaron inmortalizados por sus campañas de publicidad. Es decir, la pavada del arte, y sobre todo la pavada del arte como espectáculo. Nada que le mejorara la vida material a (casi) nadie.

Curiosamente los 90, los años del Frepaso, fueron los mismo años en que el Peronismo y sus oscuritos fueron expulsados de toda actividad con algún tinte progresista. Y, sobre todo, perdieron su derecho de enturbiar con sus patas las aguas de la fuente en La Plaza.

Todo esto me hace acordar a una marcha contra el indulto en la que había más de 100.000 personas, creo que en diciembre de 1990. Estaba con papá, y llegando a la esquina de La Paz noté que tenía cara de orto y refunfuñaba. No me sorprendió, nunca fue una persona muy jovial que digamos. Igual le pregunté qué le pasaba, si había un montón de gente y el acto parecía un éxito.

“Mucho cara pálida,” me respondió.

(Fotos de Ezeiza gracias a la generosidad de la secretaria adjunta del subcomité revolucionario Seven Costanza, Rosalba Bedoya)


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Parece que entre los chicos intelectuales (que no importa si fueron o no, pero podrían haber ido Al Colegio) está haciendo furor una versión agiornada del populismo cinematográfico ya algo gastado de Axel Kutchevatzky o Guillermo Hernández. Ahora se transformó en una actitud canchera hacerse el cabeza que sólo ve películas de Bruce Willis, y ya no queda bien pasar por fino con citas a la versión extendida a 8 horas de alguna de Sojurov. Las modas cambian, la estupidez general del método no.

Un buen ejemplo es un post del blog Calixto Embolado. El post es del 3 de mayo y se llama “Misión repleta”. Se burla de cierta parte de la crítica que se hace la irónica y superada cuando tiene que ver películas de Tom Cruise, y sólo se entusiasma con Kiarostami. También hay un comentario parecido en su post “Escuchado en el abasto” del 12 de abril.

El problema no es el nombre en sí. Que a alguien le guste o no Kiarostami no es ni bueno ni malo, en principio. El tema con comentarios así es que son parte de una visión sólo negativa y tienen la misma lógica miope de lo que critican: “Están los culturosos que sólo miran a Kiarostami, entonces nosotros defendamos sólo las películas de Tom Cruise.”

Es una lógica de mercado. Algunos se quedan con el pedazo prestigioso de la torta, y los demás con la pochoclera. Entre unos y otros no se puede respirar. Hay mucha gente a la que sólo puede gustarle un estilo a la vez. Como si no pudieran pensar en dos cosas al mismo tiempo. Y eso es lo divertido con el cine, que da posibilidades para que como espectadores explotemos al máximo nuestra esquizofrenia; y pasar de un Western áspero y rocoso de Boetticher y la momia Randolph Scott a los monólogos alucinatorios de Nanni Moretti en Palombella rossa para terminar en los vangoghianos campos de trigo de El viento nos llevará de Kiarostami.

Agota ver la repetición al infinito de la lógica del esnobismo. Tener una verdadcita con la que ponerse por arriba de las opiniones del vulgo. Aun cuando les gustan pelis pochocleras, sabemos bien que no son los chicos a los que les gustan pelis con tiros y ya. Su reivindicación de éste o aquel cine tiene la mal disimulada intención de pasar por sofisticados. Y ahí medio que da igual si lo hacés con Bruce Willis o con Masumura.

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¿Alguien puede explicarnos cuál es la razón de existir de, por ejemplo, FLACSO?

¿Tiene algún sentido de ser más allá de servir de found raiser para asegurarle un buen pasar económico a los miembros de la clase media, media alta que trabajan ahí?
Además, claro, de ser el Think tank para varias de las gestiones públicas más inocuas que se recuerden, por lo general asociadas al Frepasismo residual. Por ejemplo la de Daniel Filmus, Graciela Fernández Meijide o Alicia de Kirchner, que confunden la gestión pública con dar un seminario. Gestiones incapaces de salir de los proyectos piloto y no entienden la dimensión de los problemas. Es el viejo tema de las escalas.

Aclaramos que algún participante de Seven fue beneficiado en un pasado reciente por la Beca FLACSO (eso no es un laburo, no jodamos) y seguro varios más lo serán en el futuro. Otro argumento más a favor del cierre inmediato de la cueva esa.

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Visitantes ilustres como el CEO de este blog que Sí y este preso en la torre de Londres por luchar por un periodismo mejor, hicieron llegar a nuestras oficinas sus quejas al contenido anónimo de nuestras opiniones. Que no demos la cara, bah. Entonces Seven se puso a pensar (de vez en cuando pasa). Durante algunos meses, este servidor escribió en solitario las pavadas que se le iban ocurriendo, todas con el seudónimo Seven Costanza. Un día le empezó a contar a sus amigos de la existencia del blog y los invitó a escribir. Ellos convirtieron este one man show en una especie de viaje de egresados sin sexo drogas ni Rock n’ roll. Triste. Bueno, peor sería que nos tocara ser Trotskistas en Ucrania en el acogedor invierno de 1935.

¿Por qué hasta ahora casi ninguno de los/las contributors dio su nombre? No sé por qué siguen en el anonimato los/las otros integrantes de este blog, pero hay alguna respuesta de por qué Seven lo hace. Se llama intoxicación de simulacro.

¿Se acuerdan cuando el cable salía menos de 35 pesos y en el básico estaba HBO? Hay varias películas que HBO pasó millones de veces, haciéndonos un poquito más felices cada emisión. Todas tenían algo en común: eran más interesantes que la realidad. Es decir, nadie que haya intentado hacer Surf o haya visto un campeonato de ese deporte de gente tostada la pasó tan bien como los que vimos Point Break con Keanu Reeves y Patrick Swayze. Tampoco un partido entre Estudiantes de General Pico y Ferro está tan bueno como los partidos de Básquet entre Wesley Snipes y Woody Harrelson en White Men Can’t Jump. O nadie que haya visto un juicio tuvo la suerte de asistir a la presentación de una testigo tan sexy y simpática como Marisa Tomey en Mi primo Vinny.

Es decir, a Seven le cae mejor la ficción, aunque no sea del sindicato de actores que se queja por los Reality shows. “Somos actores y queremos actuar”. De vago que es, le gusta que alguien agarre la realidad y se la edite, le saque los tiempos muertos, la mediocridad, las angustias por un “me dijo, le dije”, etc…

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